—
Hace mucho tiempo de esta foto —dijo,
sosteniendo una postal descolorida entre sus manos—. Cuando la hice era un poco
mayor que tú, entonces era alguien muy apuesto y le gustaba mucho a las niñas.
Aquel era mi sitio favorito y allí solía llevar a mis novietas, para que vieran
la puesta de sol. Eso, pequeño Antonio, es algo que siempre funciona. No sé
por qué, pero ver el cielo naranja apagarse nos hace olvidarnos que somos
mortales y durante unos minutos sólo podemos mirar cómo el día va muriendo,
lentamente.
—
¿Quién es la mujer de la foto, abuelo? ¿Es la
abuela?
—
No, no es la abuela. Ella era alguien muy
especial. Normalmente, cuando llevaba a las chicas allí todas rompían esa
atmósfera mágica que se formaba, todas exclamaban lo bonito que era aquello, o
se resaltaban el color rojizo de los arreboles.
—
¿Qué es un arrebol, abuelo? —Interrumpió el
pequeño Antonio.
—
Las nubes, cuando el sol se está ocultando, se
ponen de un color anaranjado, ¿verdad? —Antonio asintió—. Pues a eso se le
llama arrebol.
—
Oh, no lo sabía.
—
¡Pues ya sabes algo nuevo! —hizo una pausa de
unos segundos—. Te decía que todas las mujeres a las
que llevaba allí rompían el silencio exclamando evidencias. Todas, menos
aquella chica. Ella se quedó callada mirando al firmamento. Fue como si hubiera
visto algo entre las nubes y no pudiera dejar de mirarlo, o como si hubiera
sentido innecesario romper aquel poder. Entonces fui yo el que lo hizo. Le
saqué aquella foto, porque la vi hermosa y, desgraciadamente, el sonido del
objetivo al disparar la alertó. No se enfadó, simplemente perdió su
majestuosidad —el pequeño empezó a mirar raro a su abuelo pues hacía un rato
que no entendía bien lo que le pasaba—. Hacerle aquella foto fue como tirar un
carísimo jarrón de porcelana china —hizo un ademán de añadir algo, pero no
siguió con su relato.
—
¿Qué pasó con aquella mujer, abuelo?
—
Estuvimos juntos poco tiempo. Ella se fue a
vivir lejos de aquí, a los Estados Unidos y yo no me atreví a seguirla. La
quería muchísimo, más que a la abuela —las lágrimas empezaron recorrer sus
arrugadas mejillas—, pero tenía mucho miedo.
—
¿Era tu media naranja, abuelo?
—
¿Dónde aprendes esas cosas, Antoñito? —rio
mientras lo decía.
—
Es lo que oigo en las películas que ven papá y
mamá, y en sus conversaciones. Siempre dicen que quieren ser como la abuela y
tú, una naranja completa.
—
Valientes dos románticos que están hechos tus
padres… Yo no sé —su tono se tornó más serio— si existen las medias naranjas o
no, lo que sé es que no hay día de mi vida que no me haya arrepentido, por un
lado, de no haberme ido con ella. Antoñito, yo quería mucho a la abuela, no
olvides eso. Junto a ella pude formar una familia. Tú estás aquí gracias a que
me quedé aquí. Pero, si pudiera volver a ser joven, me marcharía. Recuerda
esto, pequeño: a veces, lo correcto no siempre la mejor opción. A veces
necesitamos un poco de locura, y hacer lo que sintamos que debemos hacer,
aunque todo el mundo diga lo contrario. Es tu vida, no dejes que otros te la
dirijan.
Sonó entonces
el estruendo del despertador. Era hora de vestirse y coger la maleta, un largo
vuelo esperaba.
